Some say to survive here, you need to be as mad as a hatter. Which luckily I am.
Вы слышите, грохочут сапоги,
И птицы ошалелые летят,
И женщины глядят из-под руки,
В затылки наши бритые глядят.
Вы слышите, грохочет барабан,
Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней,
Уходит взвод в туман, в туман, в туман,
А прошлое - ясней, ясней, ясней.
А где же наше мужество, солдат,
Когда мы возвращаемся назад?
Его, должно быть, женщины крадут
И как Христа за пазуху кладут.
А где же наши женщины дружок,
Когда ступаем мы на свой порог?
Они впускают нас и вводят в дом,
А в этом доме пахнет воровством.
А мы рукой на прошлое - "вранье"!
А мы с надеждой в будущее - свет.
А по полям жиреет воронье,
А по пятам война грохочет вслед.
И снова в переулках сапоги,
И птицы ошалелые летят,
И женщины глядят из-под руки,
В затылки наши бритые глядят.
Булат Окуджава