Some say to survive here, you need to be as mad as a hatter. Which luckily I am.
Она совсем на меня не похожа, смотрит на мир не из-под упрямой белой челки над очками, а из осенней, мутной глубины. На ее острых плечах бремя, которое мне и не снилось, но я поддаюсь ее интонации, как на лету хватаю южный акцент. Она кутается в кружево там, где я выбираю некрашеный хлопок. Меня преследуют ее жесткий песок, ее бутылка виски, ее накрахмаленный передник. И я люблю, ее хоть она и не терпит когда я плачу.
Some say to survive here, you need to be as mad as a hatter. Which luckily I am.
Все развлекаются, как могут с закрытыми записями. Уже и не поймешь, тебя вычеркнули, не справились с новой системой или уже и к лучшему, что ее закрыли